Et bien certainement. Urban Meyer n’a peut-être remporté que deux matchs de football au cours de sa brève apparition de 13 matchs en tant qu’entraîneur-chef des Jaguars de Jacksonville.

Il a peut-être été filmé en train de broyer dans un bar avec une femme qui n’était décidément pas Mme Meyer, un péché véniel par rapport au fait qu’il était dans le bar de l’Ohio, plutôt que d’être enfermé dans son bureau en Floride en train de disséquer un perte difficile comme tous les autres entraîneurs professionnels existants l’auraient été.

Il aurait peut-être pensé que c’était une excellente idée de rabaisser les entraîneurs – des entraîneurs qu’il a embauchés, soit dit en passant. Il a peut-être donné un coup de pied dans son botteur, pensant d’une manière ou d’une autre que c’était en 1947 et que les entraîneurs pouvaient faire à peu près tout ce qu’ils voulaient, à moins d’homicide involontaire. Il a peut-être fait preuve d’un manque de conscience étonnant de ce qui se passe dans sa propre équipe et d’un mépris presque hilarant pour tout ce qui est véridique.

Du côté positif, au moins, il n’a jamais écrit de chanson de combat.

Oh oui. Vous connaissez sûrement la chanson de combat. Avant Meyer, il y avait d’autres transitions collège-pros qui ne se sont pas déroulées, dirons-nous, en douceur. Steve Spurrier, l’entraîneur Ol’ Ball, n’a jamais pu faire avancer les choses à Washington. Chip Kelly avait un peu de vitesse à Philadelphie mais a fini par fuir vers le Pac-12. Bobby Petrino a joué 13 matchs avec les Falcons de 2007 avant de s’envoler pour l’Arkansas. Il y en a eu d’autres.

Mais l’étalon-or a toujours été les Jets (où tant d’étalons-or délicieusement futiles ont tendance à appartenir), qui en 1976 ont embauché Lou Holtz hors du campus de l’État de Caroline du Nord pour succéder à Charley Winner. Vous pourriez écrire un livre sur les 13 matchs de Holtz avec les Jets (ou au moins en remplir quelques chapitres hilarants, comme Gerald Eskenazi l’a fait dans son livre incontournable de 1998, « Gang Green »).

Nous pouvons résumer l’ère Holtz en une journée : le 21 août 1976. Holtz avait déjà exprimé des doutes sur le football professionnel et les Jets n’avaient encore remporté aucun de leurs matchs de pré-saison. Mais ils ont remporté celui-ci, 27-24 contre les Oilers, bien qu’après que la recrue Richard Todd ait raté quelques clichés à genoux, Holtz a renvoyé Joe Namath – qui avait déjà retiré ses genouillères et ses épaulettes – dans le match.

Alors que Namath rampait presque jusqu’à la ligne de mêlée, il a dit aux Oilers de l’autre côté : « Les gars, je vais mettre un genou à terre. Ne blessons personne.

Étonnamment, ce n’était pas la partie la plus humiliante de cette heure pour Namath, entrant dans sa dernière année en tant que Jet. Quelques minutes plus tard, un Holtz jubilatoire / soulagé / maniaque a demandé le silence et a annoncé qu’après chaque victoire, ils chanteraient désormais la New York Jets Fight Song, écrite par L. Holtz. Sur l’air de « The Caissons Go Rolling Along », ça se passait quelque chose comme ça :

« Gagnez la partie, combattez comme des hommes

Nous sommes ensemble gagner ou perdre

Les Jets de New York roulent…

Quand derrière ne désespère pas

Parce que nous gagnerons si vous vous souciez

Les Jets de New York roulent… »

Namath – toujours un homme d’équipe – était l’un des rares Jets à avoir réellement chanté, même à contrecœur. Et bien… ouais. C’était l’ère Lou Holtz. Il n’a duré que 13 matchs avant de revenir sur son propre chemin vers l’Arkansas, qui est apparemment le siège des entraîneurs professionnels battus.

(Pas de chance pour Meyer. Les fans de Razorbacks comme Sam Pittman vont très bien.)

Donc, non, à moins que Meyer n’ait jamais essayé d’incorporer « Crocodile Rock » ou quelque chose dans quelque Jaguars Jazz facile à écouter, il ne saisira probablement pas le titre loin de Holtz. Mais, mec, a-t-il déjà essayé.

Et c’est un rappel que l’ancienne façon de faire les choses, en particulier dans la profession choisie par Meyer, a disparu à jamais. Cela aurait dû faire il y a longtemps de toute façon ; pourquoi il a toujours semblé normal que les entraîneurs fassent sauter un joint et maudissent sans cesse au maximum à cause d’un layup manqué, d’une affectation ou d’une interception ratée, nous ne le saurons jamais vraiment.

Meyer était l’un des derniers d’une race mourante. Il y a encore ces entraîneurs qui transmettent leur message avec gravité et intimidation. Mais il est inconcevable que pour les meilleurs d’entre eux – Bill Belichick, Nick Saban, Mike Krzyzewski – il leur viendrait même à l’idée de saisir un masque facial, de donner un coup de pied à un joueur ou d’humilier son équipe.

C’est un autre monde maintenant. C’est un monde où mercredi, Travis Hunter, joueur de football n°1 du lycée, a rejeté le Power Five et a signé avec Jackson State. Urban Meyer ne reconnaît probablement pas ce monde. C’est le retour au studio de télévision pour lui, pour son propre bien. Et probablement aussi pour le coaching.