Le nombre est stupéfiant: plus de 10 000 ont perdu le coronavirus en seulement sept semaines dans les cinq arrondissements, et des milliers d’autres dans les comtés voisins.

Mères et pères, filles et fils; artistes et électriciens, travailleurs de la santé et femmes au foyer: chacun a touché la vie d’innombrables autres.

La nature cruelle du tueur laisse les amis et la famille sans ressources souvent incapables de partager le simple réconfort d’un câlin. Ils devraient cependant se réconforter en sachant que nous pleurons tous à leurs côtés. Les New-Yorkais ont lu les histoires de certains bien-aimés perdus dans les pages de The Post, dont les journalistes nous rappellent que chaque numéro représente quelqu’un de spécial.

Charlotte M. Robinson, 97 ans, une infirmière auxiliaire à la retraite du Bronx, est tombée amoureuse de la ville après avoir visité la Caroline du Nord pendant deux semaines dans les années 1950 – et n’est jamais partie. Elle a vu l’histoire et a aidé à la faire. Elle a entendu le discours légendaire de Martin Luther King Jr. au mois de mars à Washington en 1963. «Cinquante ans plus tard, mon mari, nos enfants, un cousin et moi sommes revenus avec elle là-bas. C’était très émouvant », se souvient sa petite-fille, Arlinda Douglas. «Elle a également vécu pour voir un président noir, ce qui la rendait fière.»

Robinson, qui avait deux fils, neuf petits-enfants et 27 arrière-petits-enfants, « adorait être élégante et elle vivait une vie bien remplie ». L’année dernière, elle a régalé une foule de karaoké avec une interprétation de « No Scrubs » de TLC. Dit Douglas, « Elle était prête à tout, et j’ai adoré ça chez elle. »

«Je ne saurais pas ce que ça fait d’être le fils d’une célébrité, mais je serais prêt à parier que c’est comme être le fils de Tommy Carney», explique Tom Carney, officier du NYPD, dont le père est décédé à 70 ans. J’ai été présenté à quelqu’un qui connaissait mon père, le look et la poignée de main (ou le câlin) que je recevrais me rempliraient d’un immense sentiment de fierté. » Le sens de l’humour «légendaire» de Tommy «l’a rendu aimé de tous au cours de ses 35 ans de carrière comme officier de justice au Queens Family Court – un endroit qui peut souvent être déprimant et chaotique. Un juge estimé a récemment dit à ma mère que son efficacité et son attitude optimiste lui avaient facilité la tâche. »

Madeline Geremia, 79 ans, a également élevé une famille dans le Queens: quatre enfants avec sa petite amie d’enfance, Joseph, décédée en 2003. Elle «aimait sa famille, sa foi catholique et Frank Sinatra, mais pas nécessairement dans cet ordre», hommage du Post révèle. Sa fille Theresa Apostolo réalisera ses derniers souhaits. «Elle me disait:« Quand je pars, assurez-vous que ma robe blanche et mes talons sont en place et que mes disques de Frank Sinatra jouent au salon funéraire! », Dit-elle. « En grandissant, je connaissais chaque chanson, chaque mot. »

Geremia était un natif de Manhattan avec une histoire très new-yorkaise. Arkady Ginzburg, 69 ans, de Brooklyn, en avait un aussi, bien qu’il soit né à Khoiniki, un shtetl dans la ville de Gomel, en Biélorussie. Selon Olga Ginzburg, membre du personnel du New York Post, et son frère Eugene, ses enfants, la famille est arrivée en Amérique de la Russie soviétique en 1989, «fuyant non seulement des choses comme les retombées de Tchernobyl, mais aussi l’oppression antisémite et un manque fondamental d’opportunités. Il était toujours et à jamais reconnaissant envers ce pays de nous avoir accueillis. »

La vie n’a pas toujours été facile ici: «Il était maître électricien de métier, même s’il devait toujours occuper au moins deux emplois pour subvenir aux besoins de sa famille – parfois faire un travail éreintant.» Mais sa «lumière de joie» ne pouvait «jamais s’éteindre». Rendant visite à ses petites-filles à Staten Island la plupart des dimanches, «après avoir distribué quelques coups de vodka, il a spontanément fait irruption dans la chanson yiddish. Il commencerait et le reste suivrait. Les dimanches ne seront plus jamais les mêmes. »

Karl Birenbaum, 93 ans, a également trouvé une vie meilleure en Amérique. «Je suis le dernier des Mohicans», aimait-il à dire: le résident de Howard Beach et l’horloger Bulova était l’un des derniers survivants de l’Holocauste. La famille de Steven Kief vivait près de Birenbaum à Radom, en Pologne. « Quand [the Nazis] ont commencé à prendre tout le monde, ils se sont cachés dans les bois », rapporte-t-il. « C’est fou de penser à ce qu’ils ont enduré et comment quelque chose comme ça le prend. » Birenbaum n’a eu aucun enfant mais ses nièces et neveux, qui vivent au Canada et en Israël, ont organisé des funérailles par vidéoconférence pour lui via Zoom.

De nombreuses familles, incapables d’organiser des funérailles et des réveils traditionnels, recourent à la technologie pour honorer leurs proches. La famille de Tanasia Shakia Alamo fera face à ses funérailles de Staten Island. De généreux New-Yorkais ont fait un don de 10 000 $ en moins par jour pour couvrir les frais. Alamo, qui est née avec le syndrome de Down, n’avait que 25 ans et est connue de ses amis et de sa famille comme la «ministre des câlins», nous dit sa mère, Sheila Alamo.

Kimarlee Nguyen, 33 ans, a également perdu beaucoup trop jeune. L’écrivain a enseigné l’anglais à la Brooklyn Latin School. «Elle me racontait des histoires de ses élèves, qui étaient tellement émus par l’expérience de ses parents d’être des survivants khmers rouges et cet héritage, et comment elle voulait honorer ses racines et sa famille cambodgiennes», se souvient une amie Cherry Lou Sy. La «chanson de combat» des amis était «Deathless» d’Ibeyi. Sy dit: «Maintenant, elle est partie et je continue de penser à cette chanson, et je dois me rappeler qu’elle continue de vivre, et nous sommes immortels quoi qu’il arrive.»

C’est magnifiquement dit et vrai pour tous les New-Yorkais tombés sous le coronavirus. «Ce fut un honneur de travailler sur ces hommages, surtout lorsque les amis et les familles de ceux qui sont décédés ne peuvent pas se réunir pour se soutenir mutuellement», a déclaré l’écrivain Zachary Kussin. « Nous avons perdu des personnes aimées et respectées, et je veux que les lecteurs connaissent leurs histoires. »